Maktub

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Caminhávamos na praia ao entardecer. Os passos deixavam-se demorar na areia e o tempo corria mansinho, sem pressa para acontecer. “Quando viajo sozinho é como se me sacudissem e, aos poucos, fosse caindo tudo até ficar apenas o que é meu e o que sou”, me disse o Guillermo, numa mistura de espanhol com português. Eu sorri e confirmei com a cabeça, dizendo que era exatamente assim como me sentia. Longe de casa e dos rostos familiares tudo ia ficando mais nítido: os medos e anseios que eram meus e outros tantos que apenas fui aceitando categoricamente daqueles que me cercavam.
No dia seguinte, um morador da vila de pescadores me pediu para descrever as imagens que surgiam na minha mente quando me imaginava em uma floresta. Contei tudo o que via, sendo interrompida por algumas perguntas. “Tem muita luz? Como são as árvores? E a casa no meio do caminho?”. Ao terminar o relato, ele me olhou profundamente e foi delineando minha alma diante do meu rosto assombrado. Era espantoso como alguém que eu tinha acabado de conhecer conseguia me desnudar daquele jeito. “Essa sou eu, sou exatamente assim”, respondia atônita. O espanto era em dose dupla: era a segunda vez que aquilo acontecia comigo; tinha ouvido quase as mesmas coisas de um homem em outro canto do País há um ano atrás. E ambos cruzaram o meu caminho por acaso, sem eu perguntar ou dizer nada. "Existe alguém, mas ainda não está na hora", ecoava em meus ouvidos.
Um dia antes desse acontecimento, enquanto andava à beira do mar, me sentia aliviada por não ser a única em busca de algo que nem mesmo sabia o que era. “Às vezes preciso me permitir ficar um pouco longe de tudo e de todos”, expliquei ao Guillermo. O manto da noite ia se estendendo aos poucos no céu enquanto partilhávamos as agruras e as alegrias de caminharmos sós na imensidão do mundo. “Não quero ir embora”, reclamei. “Não pensa nisso agora”, ele me disse. Começamos a esfregar os pés na areia para ver a luz fluorescente dos plânctos e vimos estrelas cobrirem o chão.